Cão, Calceteiro de Letras 2025
por vítor, em 15.12.25
O nosso amigo Rogério Cão, um algarvio de Vila Nova de Famalicão, é o Prémio Calceteiros de Letras 2025. Este Prémio, uma espécie de óscar algarvio, foi-lhe atribuído pela sua carreira de actor, poeta, diseur, divulgador cultural e, digo eu, pela excelência enquanto ser humano, foi, e é, mais do que merecido. Viva o Rogério Cão!
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Metamorfoses na baía das ilhas de púrpura
por vítor, em 15.12.25
Entre ... e ... também corre um deserto de pedras.
Uma borboleta pousou numa nespereira morta.
Uma abelha morta no meio do cus-cus.
Nunca digas que os santos não mordem e que as divas em vias de extinção não atiçam fogo no coração dos galãs postiços. Pastor de criaturas sedentas numa terra sem ervas. Segue os rios secos do deserto e desafia para a caminhada as mulheres que se cobrem de raiva e medo e se acocoram nas bermas do destino. Contempla as árvores de argan e rejeita os apelos das torres altas da medina. Recolhe os excrementos das cabras que povoam as árvores, visita a cooperativa das mulheres que fabricam os unguentos e besunta o teu corpo do óleo sagrado de argan. Procura o caminho do mar. Sempre o caminho do mar, e, quando o encontrares, lava-te nele de todos os desejos insanos. Insanos e belos. E antigos como os pomares esquálidos de argan.
Quando abandonares as areias de sangue da praia de Mogador, e as ilhas de púrpura, onde colherás o molusco roxo que trouxe as barcas, serás outro. Outro mais antigo do que o que aqui restará.
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agropoesia
por vítor, em 15.12.25
O tempo não abranda, e as estações do ano impõem o seu ritmo repetitivo, circular, inadiável. Alguém tem que o fazer, e cá ando eu a filosofar pelo pomar de sequeiro, pelas mais doces sombras das sombras: as das alfarrobeiras. Vizinhos dizem-me que nem vale a pena. Estão a 5 euros a arroba. Mas eu sou como elas, um produto do tempo que vale o que vale, quando vale.
O meu editor telefona-me e manda-me meiles. Os versos são tão compridos, como os vamos espalhar pelas folhas? Vou a casa, abro o texto e envio propostas. Aproveito e vejo o João Almeida a atrasar-se na Vuelta.
Volto. Volto sempre. Voltarei sempre.
PS - Por aqui perto está a sepultura do nosso cão Matrix, que cavei docemente. Guarda a Quinta quando se chega.
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Os rios dos laranjais
por vítor, em 15.12.25
Sou eu quem conduz os rios pelo laranjal.
As águas seguem o que a enxada rasgou
Pelos torrões de barro, até às caldeiras
Que ocupam as sombras das árvores. No meio, o mastro de uma nave de frutos luminosos clamando pelos transeuntes.
Na terra sequiosa, as raízes absorvem os nutrientes
Da água que chega, das fissuras da terra que se encharca saem insetos apressados e toupeiras entontecidas pela luz que viola os seus olhos cegos. É um banquete farto para as galinhas da vizinha
Que seguem o mergulhar das águas. Por
Pura maldade, matam as toupeiras que abandonam destroçadas na charca que se esvazia. Fecha-se uma porta e abre-se
Uma outra repetindo o ritual da função que o passado tranporta. O calor instala-se por entre as árvores resvalando do barrocal sem fim. Acendo um cigarro e espero que uma nova árvore se alimente das águas subterrâneas que a enxada lhe oferece. Os pintassilgos cantam anunciando a maturidade dos dias e a plenitude das vidas.
O tempo estaciona em frente das poupas que escavam os caminhos e dos noitibós que dormem nas folhas que forram o chão.
Vindos da casa branca de cal que se ergue do meio do pomar
De laranjeiras vêm chegando risos de crianças.
Trazem os barcos para navegar nos caudalosos rios, e aportar nas mansas e frescas lagoas, nas sombras das laranjeiras.
Perante o espanto receoso das galinhas e o transbordante amor de quem manobra a enxada.
(agora mesmo, sem rede, na Casa Inglesa, em Portimão)
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Teresa Rita Lopes
por vítor, em 15.12.25
A nossa querida amiga Teresa Rita Lopes morreu. A mulher que mergulhou no bau de Pessoa e o trouxe à luz do dia, para todos nós, uma das mais extraordinárias estudiosas do poeta maior, uma algarvia emergindo do meio da cal, das alfarrobeiras e das figueiras, uma poetisa singular, uma mulher que gostava de viver, de viver com os outros, uma antifascista que teve que deixar o nosso país para o exílio, uma feminista militante, enfim: uma mulher que viveu uma vida única e dedicada aos outros, e distribuiu amizade, solidariedade e amor pelos caminhos que percorreu.
Na última vez que estivémos juntos, antes da doença que a prendeu em sim mesma, num jantar da Casa Álvaro de Campos, tendo ficado lado a lado, contámos histórias, rimos e brindámos com tinto pela noite fora. A Professora era uma contadora de histórias fabulosa. Falava das grandes vedetas da arte em Portugal como falava dos camponeses de Cacela ou de Alcoutim. Sobretudo dos pés-de-barro dos colunáveis da cultura.
Estaremos, para sempre, à volta da eira nas sombras densas das alfarrobeiras.
Rumo ao Sul
Bichos somos de um certo chão
o único
em que nossos passos encontram seu verdadeiro
sítio e som e ritmo
e nossos sentidos desabrocham
suas mais íntimas pétalas.
Sou daqui. Só aqui pertenço
aos três reinos da Natureza simultaneamente. Sei que
fomos originariamente pó de estrelas
mas só as estrelas algarvias me reconhecem :
piscam-me o olho e pestanejam com fulgor.
Sou filha do casamento da terra com o mar.
Meus olhos não sabem viver sem uma paisagem de água
e meu corpo precisa de assentar neste chão
de aqui vir
ritualmente acertar-se com esse sopro interior a que
chamamos alma.
No exílio reinventei com palavras
todos os sítios em que nasci e cresci
e agora são mais meus
porque assim os dei de novo à luz.
Meus deuses são morenos
como a terra e têm olhos de mar
como eu.
Um dia encontrei um na praia todo nu com um camaleão
no ombro e fugi.
Às vezes são venerados como santos
nas igrejas:
vestem-lhes a esplendorosa nudez
e dão-lhes nomes cristãos e tarefas a cumprir:
a de curar os olhos
ou os ossos ou a garganta
e há também um que protege
os animais.
Têm à volta bonecos de cera com a forma das partes
do corpo ou dos bichos que curaram.
Mas nas noites
de lua cheia fogem do bafio dos altares para o ar livre
e alegremente convivem com os deuses não domesticados
que continuam a viver à solta como bichos vadios
e juntos
cortejam as mouras encantadas que se evadem de suas cisternas
e ficam com eles a namorar
até de madrugada.
Teresa Rita Lopes
(Faro)
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Um mar de vidro
por vítor, em 15.12.25
Ora, chegando ali sem dificuldades
Não encontrei o meu irmão pássaro que por ali deveria estar.
E descemos pelo caminho das piteiras-da-índia
Para junto dos homens e eles disseram: o pássaro
Morreu, ide em Paz. Porque te contemplas
Como se a culpa fosse tua?
Ninguém é livre para decidir o que contempla, respondi.
Para estes homens, espreitando das açoteias de barro,
Certamente, o perfume da morte detém a morte!
Porventura nunca chegarão a louvar-se a si próprios,
Porque eu os entristeço e manifesto a fragrância
Do que não existe. Deveis consolá-lo e não esquecê-lo!
Os pássaros creem, fazei, pois, o que admiram
E amam mesmo se esta não for a lei da multidão.
Vós que estais contaminados pelo ódio entoai
Cânticos diante dos anciãos e dos animais, diante
Das suas chagas reluzentes e mortais, perante
O medo dos homens comprados como se de primícias
Se tratasse e que nas suas bocas não se encontre o engano.
Vi, então, a sua cabeça ferida de morte e pus-me sobre a areia
Da praia gritando sobre as suas cabeças chifrudas:
É blasfémia a vossa guerra. Sobre os pequenos e grandes rios,
Os pequenos e grandes servos e indigentes será aposto
Um sinal que anunciará a vinda de um mar
De vidro da cor do vinho.
Cativa, 22 de março de 2025
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O fogo que te assombra os desejos
por vítor, em 15.12.25
Eu tenho medo de andar sobre o fogo.
Os meus pés são de seda e cetim. Não sou tão novo quanto
Os dias de antanho e os meus sonhos soçobraram perante o grito
Das saudades dos que caminham sob a chuva sem casaco.
Sou feliz quando acordo com os pés negros de caminhar
Sobre as cinzas incandescentes, as brasas mornas do tempo por
Parir. Os meus sonhos, sabe-lo bem, são como pedras semeadas
No chão pisado dos caminhos perdidos onde se esperam os
Caprichos vagos da podridão perdida. Nunca os nossos passos se fizeram
Sentir sobre os teus ombros, nos sótãos da consciência vazia. Nunca
Os meus pés caminharam sobre o inferno que te assombra os desejos.
A solidão só apascenta as almas ao emergir do crepúsculo. As ervas daninhas são o seu
Sustento e a sua alegria contida. Nem só de paz vivem os que da luta fazem caminho. Só da
Inação acrescentam ao que não bebe do suor da lavra indelével e crua. Dos lentos
Envolvimentos da luz saem linhas de sombra encobrindo as quimeras do enlameado
Canto das sereias. Apaga-se a claridade dos anjos. Dos apetecíveis manjares do reino
Das cruzes justificando o mal que nos refreia a cruel ilusão da morte. Agora que
Os lamentos de deus se infiltram nos interstícios da penumbra e se instalam
No rude restolhar das fogueiras, que as virgens assomaram às portas escancaradas
Do devir, não contes comigo para caminhar sobre o fogo que as tuas mãos acenderam
No chão das tormentas vadias. Não contes com o meu pavor ao teu afago da pele: da minha pele magoada pelas tuas carícias infundadas.
O meu medo será o teu medo: as excrescências impolutas dos sentidos. O que de raro se incendeia e se ateia aos que nunca foram senão o que nunca foram.
Pássaros gigantes que transportam os mármores devolutos da sombra. Os cantos dos que
Objetam perante o amor. Teimosia breve encarando o tempo das remotas heresias. Das imensas alegrias que o outono acarreta.
Caminhas sobre o incêndio que me devora. O negro que o mar oferece sustenta
As mãos cansadas de te dizer o que a loucura asperge na lentidão das noites.
Cativa, 27.6.2024
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bocas
por vítor, em 01.04.25
Bocas
Eu posso, e passo a explicar...
A vida não é senão uma dança sem fim do que somos com o que fomos.
O tempo voa no nosso pensamento mas aquieta nas nossa vontades.
Nunca chegar a chegar.
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Confortável crepúsculo
por vítor, em 11.07.23
Confortável crepúsculo que te introduz
Na noite velha. Gafanhotos de metal assomam-se por entre a chuva cansada
Que asperge as ostras renegadas, cidades condicionadas aos tempos rudes de antanho. O que a noite rege trará novas feitiçarias aos nossos olhos e rasgará cicatrizes de vinho nos calcanhares dos que calcam o chão consagrado. Assim renegamos o vírus que se desprende da pele e oraremos sem dor ao longo do caminho ensanguentado. Viagem ao corpo impróprio do anacoreta sem rosto, à superfície áspera da pele escamosa e queimada pelo tempo inclemente dos animais sem linguagem. Quando viramos a embarcação para Levante, os rios parecem desenhar deltas pantanosos na imaginação dos peixes. Navegamos, então, com o vento pela proa, os cabelos soltos enredados no mastro que se ergue do cavername, a vontade de enfrentar o mar imenso. A vontade de erguer os braços ao teu encontro. O cobalto que tinge as águas inquietas é um convite à nossa cumplicidade letal, a possibilidade de continuarmos juntos através das marés inúteis revela a profundidade do oceano emético do amor. Continua com as mãos rente à face das ostras vagabundas repetindo os sinais que ocorrem no final da tarde adormecida. Ninguém sabe como se chamava o silêncio ardente que flutuava na planície do aquário. Ninguém é capaz de criar uma imagem do passado quando caminha para trás: é do futuro que as rosas cobardes enleiam as pessoas inertes. É do futuro que as tempestades arrancam as memórias travestidas de verdade. A ti quero enraivecido de desejo.
Não podemos esquecer os tormentos da caminhada que iniciámos juntos: a dor de desistir conduz-nos ao vazio das horas inacabadas, da impossibilidade hiante das criaturas insanas. Nunca seremos o que nunca fomos quando se vê ao longe a intensa claridade da morte.
14.6.23
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O cabelo de Bowie
por vítor, em 09.06.23
O cabelo cai-me pelo peito,
Bowie soa no spotify do telemóvel. Angel or devil
I don`t care. Como já acontece
Há anos, és tu que danças à minha volta com pentes
E tesouras enquanto cortas o meu longo cabelo.
Estamos no meio do pomar de laranjeiras, as moscas
Pousam-me no peito desnudo, chatas, o Sol torra
E eu em cuecas sentado numa cadeira branca.
Quando me penteias com as mãos abertas e me acaricias
O couro cabeludo, sinto-me a flutuar com os pássaros
Que visitam as laranjeiras. Corta, corta, corta e o cabelo cai
Até ao chão rodopiando na terra escura. Angel or devil
I don`t care, o Sol escalda! Curto? Sim que o verão é quente.
Corta, corta, corta e penteia: com o pente de osso e as mãos em pente.
As moscas pousam na pele e enxoto-as. O cabelo rebola em madeixas
Pelo corpo até ao chão. Rodopia ao vento entre as árvores cansadas.
Quando, os que dançam na tarde, consideram a obra razoável,
Retiro a toalha dos ombros e sacudo-a. Várias vezes. Sacudo o corpo.
O cabelo atinge o solo como cortina em contraluz.
Enquanto recolhes os apetrechos, apanho o cabelo do chão
E levo-o para o caixote do lixo. Uma parte de mim é lixo!
Angel or devil I don`t care.
Monte Gordo 21/6/22
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