Como se um cão fosse
por vítor, em 01.04.25
Um poeta colossal lê pequenos poemas, talvez haicais, que os talheres do bar abafam. Entram poetas de idades avançadas, mulheres com rugas rompendo as camadas de creme esbranquiçado, cheirando a perfumes intensos, mas, talvez por isso, baratos. O colosso retira-se sob uma torrente ruidosa de aplausos sinceros: é uma estrela da televisão e dos grandes salões. Quem agora exige atenção cirúrgica e demorada é uma poeta de umbigo à mostra, barriga lisa e namorado babando, e bebendo cerveja, na primeira linha da assistência. Vira-se para trás mostrando desagrado com a colisão de metais, vidros e porcelanas, por dentro do balcão. Elege Robert Redford como sujeito poético e leva-nos a Hollywood sem livre-arbítrio. Foda-se!, entrou no estabelecimento comercial uma poeta com um rabo magnânimo. Sinto mesmo um prenuncio de ereção abortada. Como gosto de rabos bem proporcionados de poetisas (bem metida esta variação da palavra, hein!), cheirá-lo-ia como se de um cão fosse.
O umbigo em barriga lisa retira-se, perante o deslumbramento do poeta enamorado da primeira fila, e o cu soberbo, nalgas mágicas, impondo a tesão, mantem-se no meu campo de visão como elefante que se atravessa num pesadelo de criança.
Os leques andaluzes atenuam o bafo escaldante do vento, as mesas enchem-se de copos de tudo e um poeta chinês emerge, ou melhor, desce, da Serra de Aracena, onde porcos pretos transportam poemas nas suas pernas preciosas, poemas translúcidos fazendo babar os transeuntes. O vento Norte (?) açoita a rua e a barulheira de pratos, copos e talheres impõe o ritmo do evento.
Chega, entretanto, de súbito, a minha vez e subo ao palco baixo de onde se lançam as palavras. Levo, por debaixo do sovaco, o meu novo livro de poemas. Abro-o na página 27, como previsto, e início, com espanto e estranheza, o poema que por lá se escarrapacha. Titubeio e as palavras não me parecem minhas. É longo e a minha lenta leitura fazem-no quase ficar fora de prazo.
Saio debaixo de uma forte salva de palmas e meio almariado com o cheiro a sovaco.
Aborrecido como uma pedra ao Pôr- do-Sol.
Edita, 1 de maio de 2019
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La Cola de Europa
por vítor, em 26.02.08
Ufa! acabei de ouvir Mariano Rajoy , no debate mais aguardado das eleições legislativas, a dizer que Zapatero era o responsável por Espanha se encontrar na cauda da Europa.
Parece que o nosso engenheiro tem razão: as coisas estão a melhorar, já ultrapassámos a "divina" Espanha...
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Um dia cinzento de Verão
por vítor, em 26.07.07
O maior clube do mundo não pode actuar como os pequeninos. Vender a alma não ajuda a manter a grandiosidade única do Inominável. Hoje é um dos mais tristes dias de 2007!
O que vale é que temos este ano o Coentrão (que raio de nome para futebolista - bem o Figo, mesmo com este nome, foi o maior) que vai arrasar pelas esquerdas.
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Suas Altezas em leito púrpura
por vítor, em 20.07.07
Suas Altezas, os príncipes das Astúrias (belas terras), a contribuir para a subida da natalidade na Ibéria. Juiz espanhol proíbe e manda confiscar as revistas. Será que não gostou da posição dos intervenientes?Lembram-se dos cartoons dinamarqueses sobre Maomé?
Se fosse aqui no rectângulo-em-pé o que não seria de bradar aos céus!: que já não havia liberdade, que a censura estava aí de lápis azul again , que a liberdade de imprensa estava condenada ( como reagirá Balsemão a isto sendo tão amigo da família real espanhola), que...que...que...
Como seriam recebidos em Espanha uns Gatos Fedorentos a parodiar a família real? Seriam proibidos ? Presos? Com o supra precedente, fico nas dúvidas. Em Portugal, onde parece não haver liberdade, estão na berra e na estação pública. Do estado! Aliás foi nela que mais se gozou com o nosso mais conhecido engenheiro. O, segundo alguns, mandante na dita cuja RTP. Confuso não.
Assim não vais lá José! (o Saramago, é claro).
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