Os dias prosseguem outros dias
por vítor, em 15.03.23
No café, quis pedir um rissol, mas como não me lembrava do nome do raio do frito, acabei por pedir apenas uma cerveja. Não era que não pudesse levantar-me e apontar o rissol, que raio de nome para uma coisa que se parece é com uma lua, mas não me apeteceu. O empregado deveria achar, toda a gente acha sempre alguma coisa, e raramente acerta no que acha, as ações têm sempre tantas interpretações que nem o ator sabe, muitas vezes, o que o levou a fazer aquilo que acabou de fazer , que estava com alzheimer. Quem faz, fez, e, ele próprio, acha que o fez por alguma razão qualquer que se se for bem a ver não tinha nenhuma razão para fazer.
Quando deixei o café, deitei os olhos a uma banca de rua que me pareceu de livros. Livros e ferramentas para a agricultura chamam-me sempre a atenção. Mal tinha posto os referidos olhos no tampo da mesa, um sujeito, o dono do estendal, perguntou-me se queria assinar um requerimento seu para ser candidato à presidência da República. Disse-lhe logo que sim. Lá estão as tais ações irracionais. Curiosamente, o homem não pertencia a partido nenhum. Lá assinei os papéis todos, e ainda tive que ir à carteira, para preencher a data de validade do cartão de cidadão. Já ia ao fundo da rua, quando, de repente, voltei para trás a perguntar ao candidato ao mais alto cargo da nação como se chamava. O mais provável é o homem não ganhar as eleições. Se calhar nem consegue as assinaturas necessárias para tal desiderato. Mas nunca se sabe. O investimento não foi muito grande e os ganhos poderiam ser consideráveis. Afinal, a razão ainda tem a sua importância.
Ainda não me tinha bem libertado da condição de homem cívico, cidadão interventivo na vida democrática do seu país, e já estava metido noutra. Quando passava, fugazmente, e por mero acaso, em frente ao Hospital Central, um homem com mau aspeto, numa cadeira de rodas, chamou-me. Eras, logo, de cerneira, tratamento por tu, capaz de me empurrar até ao quiosque da rotunda para comprar tabaco. Ainda não tivera tempo para responder, e já íamos a caminho da rotunda, que ficava ao fundo da rua, a uns 500 metros do hospital. Conduzir uma cadeira de rodas na cidade não é pera doce. Obstáculos de toda a ordem vão surgindo, e, às vezes, de onde menos se espera. Passeios altos sem rampa, carros e trotinetas em cima dos passeios, até os transeuntes parecem querer dificultar a progressão de quem se desloca numa cadeira de rodas. Talvez pelo aspeto do passageiro. E, que a verdade tem que ser dita, do condutor. Os dois com uma barba bíblica. Embora este último, no caso, eu, relativamente bem vestido e bem nutrido, o primeiro, o prominente transportado, mal vestido, e, manifestamente, mal alimentado. As rugas da parte da face visível eram canyons profundos desaparecendo na farta pilosidade. Muitas pessoas que nos encontravam saudavam o indigente. À distância. À volta, quando o empurrava até à porta do hospital, onde estava internado, e donde se tinha escapado, sem autorização, para ir comprar tabaco, contou-me que era muito conhecido em S. Brás e Faro. Por bandidagem e ladroagem. Já tinha trocado balas com a polícia, mostrou-me as cicatrizes na barriga das que lhe tinham acertado, e passado uns anos na cadeia. Quando o deixei no local pretendido, ainda me pediu cinco euros. Menti-lhe, respondendo que não tinha. Não levou a mal. Despedimo-nos combinando encontrarmo-nos em S. Brás num dia qualquer.
Como já era tarde regressei a casa de táxi, gastando os dez euros que tinha na carteira. Se tivesse sido generoso, teria regressado a pé. As mentiras, às vezes, dão um jeito do caraças.
11.1.2023
Autoria e outros dados (tags, etc)
uma certa e estranha luz
por vítor, em 15.03.23
Há uma certa e estranha luz que incide nos corpos nos finais do inverno e impõe neles uma dor antiga, vinda do fim dos tempos, que ninguém consegue explicar. Depois, quando os dias crescem e as noites deixam de assustar os pássaros, e as flores rebentam as cápsulas prenhes, soltam-se as vestes e os jovens riem sem conhecer o porvir. Nessa nova claridade dos dias maiores, os velhos viajam como se o passado fosse uma terra prometida.
As sombras não calam as vozes que iluminam as vidas de quem amanhece todos os dias. É um engano meu amigo. A aurora é um resgate impossível do nada. Dançamos como pedras antigas. Somos o rodopio do vento burilando o tempo.
Tavira, 2 de fevereiro de 2023
Autoria e outros dados (tags, etc)
Rio da Morte
por vítor, em 15.03.23
O pus que escorre desta ferida aberta inicia o rio. Onde começa a dor de me tornar velho. Sim, na ferida aberta, a nascente deste rio sem esperança, a viagem cansada por terras estranhas, traga a planície lenta em meandros de sangue azul cobalto desenhando veias e artérias rompendo a pele. O mar imenso da morte espera a corrente que o procura. Tudo desliza para o mar sem fim. Tudo se despenha na renúncia de continuar. É desespero e sapiência a torrente de lama que arrasta os últimos a sorrir. A cobarde morte esconde o trabalho intenso dos vermes devorando a carne devoluta. A podridão da vida.
Oceano emético de pus iridiscente, lavoura sanguinolenta castrando os antigos temores a deus. Nebulosa opaca ardendo no fim dos dias, atraindo os ossos dos defuntos ao abismo das árvores petrificadas, onde o vento range nas folhas tatuadas pelo verbo insano, verborreia inútil no clamor do silêncio. A morte sempre vence as desvalidas carcaças nauseabundas, envergando os paramentos dos profetas fraudulentos como são todos os videntes encartados.
Quando o rio se perde na lagoa que engole a vida, os patrões da noite sem memória atingem orgasmos monumentais roçando o renascimento das almas eméritas. São portas sólidas as que te oferecem para arrombar.
16/17.2.2023
Autoria e outros dados (tags, etc)
...
por vítor, em 15.03.23
Se a superação do que julgavas impossível te levar ao trono dos heróis de antanho, podes acenar do alto dos teus sonhos aos que te precederam na cruel jornada.
Autoria e outros dados (tags, etc)
Cantando o vazio dos dias
por vítor, em 15.03.23
Queria cantar eventos grandes, dignos de um aedo, mas na minha vida tudo o
que tem acontecido tem sido normal e indistinto. Os meus cavalos mastigam romãs enquanto viajo por pensamentos ignóbeis. Quando vejo o futuro vir ao meu encontro, reparo nos dias inúteis que me esperam. São todos dias sem memória e que se não fossem vividos nada acrescentariam à triste vida que prossigo. Se fosse um homem habilidoso, poderia editar o futuro e transformá-lo a meu favor. Os meus cavalos gostam de romãs. E ouço-os ruminar a carne granulada, sorrindo ao tempo que passa. Se parasse agora, diria que a minha vida não teria valido a pena, mas isso só o sei agora. Não poderia agir sobre nada, como não se pode editar o que vai acontecer sem o conhecer. Agora, que encaro o futuro como se fosse o presente exposto num ecrã à minha frente, posso acreditar na sua manipulação, na possível mutação dos dias inúteis. Poderia, até, tornar muitos dias em dias interessantes e memoráveis. Dias sem história que se pudesse contar aos amigos depois de os ter vivido. Com gargalhadas de gente solitária e ensimesmada. Gente feliz com futuros radiosos resvalando para abismos perplexos. Multidões ululantes construindo felicidade à medida, para todos. Dias repletos de eventos excecionais. Momentos de alegria e paz, de ódio e iniquidade, como são todos os que ficam na consciência coletiva da humanidade. O meu futuro será o meu passado. Continuarei, com a tristeza dos dias comuns, a criar cavalos. As romãs que os equinos devoram livrar-me-ão da insuportável imortalidade.
26.02.2023
Autoria e outros dados (tags, etc)
Alforrecas e moelas
por vítor, em 15.08.22
Tinhas perguntado sobre o porquê das alforrecas aparecerem mortas nas praias, e eu, sem saber como responder, retorqui cinicamente, talvez até maliciosamente, que era o sinal do seu fracasso, a desistência de continuar: enfim a aceitação do que o fim determina. E então porque continuam a provocar comichões várias nos incautos caminhantes nas espumas da maresia? Não será isso um sinal de resistência à morte. Diria, que de alforrecas, tenho que ser sincero, pelo menos comigo mesmo, nada percebo ou entendo, o que qualquer leigo poderia dizer sobre assuntos transcendentes e etéreos: nada do que me fascina me espanta. O gozo torna-se sempre mais cortante, coerente, diriam alguns, e até, digo-o com alguma legitimidade, mais íntimo quando desconhecemos o caminho que trilhou até nos atingir. Se for à traição, melhor!
O tempo, que estava quente, passava dolente. Nas entranhas dos pássaros acoitavam-se grãos de sabedoria indeterminada. As moelas nunca paravam. Eternas enquanto os corpos se dispunham a continuar.
Demos as mãos e fomos pela praia fora indiferentes ao destino das gelatinosas criaturas que iluminavam a babuja. Todavia, evitando a sua indesejável adjacência.
Pisa, 1 de agosto de 2022
Autoria e outros dados (tags, etc)
A casa da tua bisavó ou como os antropólogos amam o parentesco
por vítor, em 09.05.22
Ali era a casa da tua bisavó. Aquela de riscas azuis e caiada de branco.
Esta tua bisavó, que ali vivia, tinha três filhas: lindas e cobiçadas.
Eram três as irmãs: a Belinda, a mais velha; a Amélia,
A tua bisavó; e a Josefina. A Josefina tinha
Menos dezoitos anos do que a Amélia, que tinha
menos um que a Belinda. A tua bisavó Amélia era a mãe da tua avó Amélia que era
Mãe do teu pai. A tua avó Amélia foi a pessoa
Que o teu pai mais amou: um amor que tudo superava (e eu amuado).
Foi nesta casa que eu conheci o teu pai para o passar a amar
Até ao final dos tempos. A tua bisavó Amélia era minha prima.
Prima segunda. Primeira, era do meu pai. O teu avô João de Deus.
Que no teu assento de nascimento, na conservatória, está como João de Jesus.
(tenho que lá ir mudar o erro – diz-me a minha mãe desde
que a conheço e eu sei, sempre soube, nunca irá)
Quer isto dizer, e tu sabe-lo bem, que o teu pai era meu primo:
Meu primo segundo colateral. A tua bisavó Amélia que
Era minha prima segunda, via o meu pai, que era seu primo, como mais um irmão.
Ou seja, os meus bisavós paternos eram os mesmos que os bisavós
Maternos do teu pai. A esta casa vim, com a minha prima Célia, visitar a nossa prima
A mando do meu pai que era muito dado ao culto da família.
Viemos de bicicleta desde Santa Rita até às Cabanas. E o teu pai estava de visita à avó.
Afogueada com a longa viagem a pedalar, e com a visão de tal criatura,
perdi, definitivamente, o fôlego. Para sempre!
Depois, ele escreveu-me uma carta e…foi o que se sabe. Tenho a carta guardada
Para ta deixar. Não sei se a tinta do tempo ta deixará entender.
A tua bisavó Amélia, que já era velha por essa altura, era muito engraçada e bondosa.
Estava sempre a queixar-se da perna. Não sei se era só de uma delas,
das duas ou de uma e de outra, alternadamente. E nós, os jovens ríamo-nos a bom rir.
Ela… ria-se também: “Ai a minha perna, ai a minha perna que não me deixa fazer nada!”
As três irmãs eram muito diferentes: a Belinda muito séria e complicada, a Amélia alegre
E bondosa, a Josefina, que tinha menos dezoito aos do que as outras,
mentirosa e infantil. Vá lá que casou com o Ti Evaristo
Que era um bom homem. Foi a irmã Amélia que a amparou nos muitos momentos de aflição.
Dava-lhe dinheiro para ir à praça comprar carne para as duas ao talho do Sr. Feijão,
um bom amigo dos teus avós, e ela ficava a dever e com o dinheiro. Um dia, o Sr. Feijão,
envergonhado, lá contou à tua avó o que se passava. Acho que foi nesse dia que houve a
grande cheia em Tavira. A de 1968. Nesse dia, talvez por causa da arrelia com a carne, a tua
avó caiu na casa do teu tio Joaquim e tiveram que ir os bombeiros de barco buscá-la. O teu tio
morava mesmo nas margens do Rio Séqua. Ninguém sabia onde começava e acabava o rio.
Passavam garrafas de gás. Porcos, galinhas, laranjas e, há quem diga, e jure a pés
Juntos, que vira passar, a esbracejar, homens e mulheres. Até, asseguram, algumas vacas
tristes com a sua sorte. As coisas até correram bem e, chegados a margem segura, lá foi a tua
avó até ao hospital. Era só um braço partido e, depois de bem engessada pelo Dr. Jorge
Correia, ainda apanhou camioneta da carreira para Vila Real e visitou, antes de eu a levar no
Velho Anglia IA-32-12 à fazenda da Cativa, o filho Fernando, como o fazia todas as quintas.
Esses eram dias felizes para o teu irmão e para ti: nunca faltavam
as tabletes Regina compradas na venda do Velho João. O teu pai era o seu menino querido.
Foi-o sempre até ao esquecimento. E, embora o teu nome tivesse sido o último que a sua boca
Pronunciou, foi o seu Fernando o amor da sua vida. O menino teve uma trágica paralisia
Infantil e, a partir dali, viveram um em função do outro. Um para o outro! (só por isso eu
Compreendia essa preferência pela mãe. Compreendia, mas não aceitava. Mesmo depois de
Me ter arrepiado e ter sofrido com o seu choro descontrolado na sua morte…)
A última vez que a tua avó Adelina me bateu, e foram bofetadas cruéis, foi por causa de uma
Tia minha. Dizia ela que o meu namorado não era o melhor para mim. Que nunca me
daria segurança e sustento com o problema da perna. Nem que o tenha que transportar às
costas o resto da minha vida, respondi-lhe eu de forma agreste. A tua avó esbofeteou-me por
causa desta raiva libertada. Foi a última vez. E a primeira. Mas deixou-me casar com o teu pai.
O meu pai morreu dentro da nora que regava a horta. Quando foi pôr o motor
A trabalhar no fundo da garganta vertical. Na plataforma de cimento sobre as águas.
Tinha-o feito centenas de vezes. Neste dia, os fumos subiram mais depressa do que ele pela
escada de corda de aço. Pelo túnel de luz e escuridão.
Caiu inanimado sobre a plataforma de cimento. Se tivesse caído na água talvez tivesse
acordado e sobrevivido. Quando telefonei para a escola para te comunicar e mandar vir para
casa, foi o senhor Coito, o chefe dos contínuos, que me atendeu o telefone. Estavas a dar saltos mortais, vê bem a
ironia, na caixa de areia, por debaixo do depósito da água. No velório choraste
convulsivamente quando te mandei beijar o teu avô para o deixar ir. As velhas consoladas com
o menino sofredor. Disseste-me, mais tarde, que só tinhas chorado porque te obriguei a beijar
um cadáver. E que ainda hoje sentes o frio da sua careca nos lábios.
Nunca conheci o meu pai com cabelo. Como sabes, tive três irmãos que morreram
precocemente. A minha família foi destroçada pela morte:
um maninho tinha apenas uma semana e eu fui avisar o meu pai, o seu pai, o teu avô, o primo
do teu pai, a quem mudaram o apelido no papel, atravessando
Barrocais e arrifes até onde o mestre Deus construía uma casa. Voltámos a casa tão tristes
Como se fôssemos fantasmas no paraíso da loucura… por barrocais e arrifes. Depois, o meu
Irmão mais velho deixou-nos quando veio da tropa e a minha irmã foi-se para lá do tudo e do
Nada e deixou-nos a pequenita, que se fez grande e mulher, a tua prima Antonieta. Foi a tua
avó Adelina e eu que a criámos. A menina tinha uma sombrinha, que a acompanhava para
todo o lado e que só ela via. Existia só para ela. As pessoas abanavam a cabeça com tristeza (eu, que
cheguei muito mais tarde, adorava a sombrinha e até a usava, às escondidas, quando chovia)
Nunca pensei que chegaria a esta idade. Sempre imaginei que também soçobraria à vida cedo,
sem te vir a conhecer. Talvez por isso, terei lutado tanto pela família. Quando casei, não tinha
um tostão. Tirando alguns presentes práticos, a minha tia, a tia que nunca gostou de mim,
e por isso não a nomeio, deu-me um garnisé e uma jarra – e o garnisé, nessa mesma noite, a
noite de núpcias, desvairado com a mudança, voou contra o pechisbeque e atirou-o ao chão.
Em cacos. Fui pedir dois escudos à minha mãe. Que não tinha. Em cacos! Prometi nunca mais pedir dinheiro a ninguém. E cumpri. Até hoje.
Autoria e outros dados (tags, etc)
o caminho é uma metáfora do futuro
por vítor, em 09.05.22
(A classe média acabou, a burguesia está acantonada num gueto, desorientada e sem saber como de lá sair, as marcas e as novas vagas estão entregues a arrivistas doidos e jogadores compulsivos que se auto destroem (com gozo, diga-se de passagem). A efemeridade impõe-se e a logomania é uma quimera que se desfaz por entre as múltiplas nebulosidades. A cacofonia vai ser o padrão comunicativo dos dias que virão...)
Sabemos mais hoje do que saberemos nos dias futuros e as nossas mãos só recordarão as dores do veneno crescendo do passado. Obscurecendo as memórias do tempo em que convidávamos os pássaros para nos contarem histórias de encantar: histórias mágicas do passado, claro.
Sabemos mais hoje sobre o esquecimento, mnemónicas arrancadas à morte, do que das vivas ribeiras irrigando a consciência, do que das jovens células implodindo as veias ocas que conduzem as cápsulas da informação divina: colapsos abismais rasgando o tecido da memória, da perceção do fim.
Se nos inclinássemos sobre a mesa onde os dados são atirados ao acaso, poderíamos rir e apodrecer – assim – felizes sem nunca violar o que a nossa própria identidade reflete.
O caminho é uma metáfora da inércia e dos sentidos, uma tentativa vã de explicar e destruir as barragens que impedem a infância de chegar até nós.
Sabemos mais antes do que depois. Do princípio do que no remate de tudo. No fim e na morte não nos restará nada. Nem sequer um sonho numa noite fria.
Convidar pássaros para recriar a infância, seria a solução para te entenderes e poderes procurar-te até ao dia da criatura final. Inacabada e só. Os pássaros não aceitam convites de escritores e o fim fica longe de tudo. Mesmo da tua ignorância.
Para "Inertes", Vítor Gil Cardeira. A publicar em breve...
Autoria e outros dados (tags, etc)
...
por vítor, em 09.05.22
Sê como as flores: rouba o estrume à terra e oferece-o como perfume a quem passa.
Autoria e outros dados (tags, etc)
Estilhaços
por vítor, em 09.05.22
Só o pior de nós impede a vaidade de tomar conta de nós.
Quem escreve para o leitor é um chulo do leitor.
Quem viaja vive várias vidas e dá mais aos outros.
Quando te tapam os olhos, todos desaparecem.
Teve sorte. Se o encontrassem logo ali à esquina, não tinha ido a lado nenhum.
Eu sou um passageiro sem rumo que por aqui rumoreja e se embriaga nos devaneios da
sinuosa peregrinação.
Tudo é grande quando alcançado!
Maior ainda quando a procura soçobra no destino galopante dos animais.
A chama ilumina a noite: o fogo anima as sombras
Autoria e outros dados (tags, etc)
Subscrever por e-mail
A subscrição é anónima e gera, no máximo, um e-mail por dia.
Posts mais comentados
Arquivo
- 2024
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2023
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2022
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2021
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2020
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2019
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2018
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2017
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2016
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2015
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2014
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2013
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2012
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2011
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2010
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2009
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2008
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2007
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
- 2006
- J
- F
- M
- A
- M
- J
- J
- A
- S
- O
- N
- D
Tags
Links
Blivros (livros em-linha)
transeuntes
- abrupto
- a causa foi modificada
- a educação do meu umbigo
- Agonia
- aijesus
- alcabrozes
- Algarve-História e Cultura
- almocreve das petas
- antologia do esquecimento
- arrastão
- asul
- avatares de desejo
- beijo francês
- bibliotecário de babel
- blasfemia
- Câmara Corporativa
- canalsonora
- casa de cacela
- casa de osso
- causa nossa
- 5 dias
- clube das repúblicas mortas
- cybe rider
- da literatura
- dear hunter
- defender o quadrado
- de rerum natura
- este ofício de poeta
- é tudo gente morta
- floresta do sul
- f-utilidades
- hipantropias
- hoje há conquilhas
- horas extraordinárias
- imprompto
- inatingível
- josé luis piquero
- Jorge Palma
- jpc
- jugular
- jumento
- ladrão de bicicletas
- linha dos nodos
- local e blogal
- los dias contados
- mar e raízes
- mar salgado
- meianoitetododia
- nunoartursilva
- o castendo
- o homem luis f cristovão
- o melhor amigo
- origem das espécies
- os dias são pardais
- os tempos que correm
- país do burro
- 4águas editora
- passagem das horas (cac)
- photomelomanias
- poesia incompleta
- porosidade etérea
- portugal dos pequeninos
- recanto dos suricates
- sombra verde
- rui tavares
- saco dos desabafos
- rui zink
- síndrome de deus
- sylvia beirute
- terra do sol
- sulscrito
- textoal
- 31 da armada
- união de fato
- velocipédica fundação
