Noite Inacabada
por vítor, em 02.11.07
Um homem triste
Atravessa a linha do horizonte
Transporta nas mãos
Um saco de sonhos desfeitos.
Uns, tornados reais, dilacerantes
Outros possíveis e intocáveis, refractários
Alguns impossíveis, opacos ao alcance dos cabelos
Entornados.
Na enlameada estrada da vida
A existência comprometeu-lhe
Sorrisos desafiantes
Efémeros e vãos
Num cadinho de ilusões borbulhantes.
Atravessa o horizonte
Deixando atrás dos seus pés
Um rasto de flores, cemitérios e
Paixões
Um pesadelo, hálito incandescente
Na composição das águas
Em solavancos etéreos e ocos
Montanhas por cumprir sem
Compaixão desinibida.
Alguém cria na noite inabitada
De seres semeados em bandos de aves
Brancas
Calafrios gritantes na escuridão da mente entupida.
Alguém elabora um critério
Estranho e melancólico
Para avaliar os que tombaram
Nas ladeiras íngremes sem olhar
No soluçar prenhe das conveniências
Saltando degraus no comboio parado
Fora dos ferros paralisantes
Na implosão doentia
Das criaturas ofendidas.
Num caldo morno que arrefece
(O longínquo nascimento das púrpuras mamas entumecidas)
Apontando o sexo da minoria escalavrada
Os servos da orgia viciante e vermelha
O rio, a garça, sem graça, cinzenta que persegue
Os peixes voláteis
Sem tempo no tempo interminável.
Hoje atravessas a linha flutuante
No futuro perpetuas a árvore de pé
A teus pés
És um homem ensimesmado sem contornos
Reais.
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A Respiração dos Pássaros
por vítor, em 03.09.07
Longas filas no
desespero da
palavra insegura e rara do
combustível hipocêntrico na
equação que implode na
respiração dos pássaros
Longas filas na
noite crua no
substrato silencioso e oco das
substâncias prenhes da
rebentação patética e orgástica das ondas do
cutelo suspenso separando as carnes
Longas filas de cadáveres mutilados aspergindo
órgãos e membros na
erecta estrada que nos separa.
desespero da
palavra insegura e rara do
combustível hipocêntrico na
equação que implode na
respiração dos pássaros
Longas filas na
noite crua no
substrato silencioso e oco das
substâncias prenhes da
rebentação patética e orgástica das ondas do
cutelo suspenso separando as carnes
Longas filas de cadáveres mutilados aspergindo
órgãos e membros na
erecta estrada que nos separa.
PS: Poema internacional. Uma parte feita em Ayamonte ( na fila para a gasolina daí: longas filas e o combustível lá se vai a poesia da coisa) e a outra em Monte Gordo no café. Também criado no dia de regresso ao trabalho. Terá alguma coisa a ver?
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Uma Porta Encravada
por vítor, em 24.06.07
Uma porta encravada
na vida residual,
no gene obliterado e
cru,
barra o mandamento final
da solidão.
Uma porta no caminho
irrecusável,
no sulco apoteótico
das substâncias,
no campo lavrado
das minudências repletas
de caos.
Algures, entre nada e confusão, asperge o sémen
da vizinhança
ressabiada e nua das origens
comprimidas.
A porta não revela o caminho
coordena, condena e avalia,
saufraga e implora
a violação suprema do peixe,
da cruz e dos espinhos.
O Universo prenhe
de raiva imaculada
e ra(o)sa.
na vida residual,
no gene obliterado e
cru,
barra o mandamento final
da solidão.
Uma porta no caminho
irrecusável,
no sulco apoteótico
das substâncias,
no campo lavrado
das minudências repletas
de caos.
Algures, entre nada e confusão, asperge o sémen
da vizinhança
ressabiada e nua das origens
comprimidas.
A porta não revela o caminho
coordena, condena e avalia,
saufraga e implora
a violação suprema do peixe,
da cruz e dos espinhos.
O Universo prenhe
de raiva imaculada
e ra(o)sa.
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Como Serpente Violeta
por vítor, em 30.04.07
Como uma serpente violeta aos saltos na floresta
cheguei aqui
onde o mar explode em reflexos
de luz de crisântemos.
Como serpente apaixonada pela mulher
na paisagem abandonada
outrora rasgada pelo calor da água.
Cacela Velha (7-1-07)
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O Momento da Palavra Descalça
por vítor, em 23.03.07
Tão pouco tempo...
Foi tão pequeno por ti
O momento da palavra descalça
Na areia impossível de entender.
Sempre sozinho trará leituras
Para conseguir espreitar
Os barcos.
Em vão drogas atiradas ao mar e nunca
Recuperadas por corpos suados do mar
E punhos com latidos de lá.
Procura nos teus sonhos
Mulheres de costas voltadas ao Sol.
Rebentou um canhão na província.
Os camponeses procuraram não rir.
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Arquitecto Árvores
por vítor, em 09.03.07
Recito serpentes alienadas
Monstros na superfície do silêncio
Rebento os poros aquáticos
De corsários na dança dos espelhos
O pus nu das tranças enjauladas.
Pomba sem ramos
Ecos de um olhar que não entendo
Abraço cru na noite lacrada.
Tudo o sinto por ti
E por ti recito serpentes alienadas
Por flautas do pensamento.
Vem, passo na noite
Canção embriagada pelo vento
Nas fraldas da tempestade homérica
Em garrotes fascizantes .
Adoro-te e por isso arquitecto árvores
Até à eternidade ...
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Acorda
por vítor, em 15.02.07
Acorda
Acorda aquela mulher.
Tens uma moeda?
É noite
A madrugada pressente-a
Acorda
Vem à cidade
E grita com os cabelos revoltos.
Acorda
Não deixes a noite morrer
Sem me contares a tua história,
A tua interpretação do sonho.
Acorda
Acorda aquela mulher.
Tens uma moeda?
É pedra
Montanha de medo e sombra.
O filho do homem
Esperou sem sono.
Tens uma moeda?
Não, aquela mulher não se vende.
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Larva Semiótica
por vítor, em 15.02.07
Sem direcção absoluta.
Linhas tortas que entoam
Sinaléticas mortais.
Escreves contra a coragem dos alinhados
Contra os que dizem sim
Não sabendo o que é ser livre.
Contra tudo, sem paz
E atabalhoadamente simples.
Escreves como serpente na terra leve.
Não há truques
Sorves a animalidade dos restos
Hipnóticos dos muros envolventes.
Escreves palavras, sons malditos
Que verberam as mentes sábias
Palavras uivantes na chuva irradiante
Uma escola sem aprendizagem
Na lenta escuridão dos séculos
Larva semiótica na pele quebradiça,
Nas dunas prenhes
Do sedimento vital e cru.
Escreves ao sabor das correntes sem dor
Dos cômoros de pólvora lavrada
Num fim de tarde na esplanada fria.
Escreves no sonho, antes do pesadelo
Na cruenta noite do sexo
Encantando sílabas pessoais e impróprias
Revelando saltos no texto infinito.
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Gregaridade Primeva
por vítor, em 15.02.07
Mais que isso, vivo sem portas,
Sou o ácido
Que devora a sociedade?
A gregaridade primeva?
T(r)oco-a e sofremos
Rasgo-a e a solidão podre aplaude.
O poder é uma pena
Que cai lentamente
Ajudada pela pressão
Dos nossos braços
A manter-se
Religiosamente nos montes.
a revolução é um contrabalanço de poder, embora, inconscientemente, todo o revolucionário tenha como adquirido que ela é a sua destruição total.
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Natureza Morta
por vítor, em 30.01.07
A contenção da laranja
irrompe na escuridão global
da gramática improvisada
espelho virtual
em combustão.
Terminologia invulgar
na precedência dos ciclos
intemporais e inúteis,
na lâmina escorrendo
confluências sanguíneas
em relações implementadas a
dois.
Eu e a minha
natureza morta.
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