cacofonias
por vítor, em 15.09.21
A verdade só existe na natureza. E mesmo aí… nem o penso logo existo de Descartes convence toda a gente. Numa sociedade liquefeita – à maneira de Zygmunt Bauman, a verdade e a mentira, e os eufemismos que as maquilham, vestem e travestem, deixaram de ter fronteiras nítidas e confundem, e fundem, as mentes de uma sociedade ávida de verdades e valores. Na liquidez pastosa do pântano social, são necessárias, como alimento vital, ilhas salvíficas para náufragos sociais desesperados.
Voltar atrás, aos valores e às simbologias bem desenhadas nas representações sociais dos transeuntes e refletidas nos comportamentos antropológicos, é a vontade de uma parte significativa da sociedade. Só que na História, os únicos que regressam ao passado são os… historiadores.
A classe média acabou, a burguesia está acantonada num gueto, desorientada e sem saber como de lá sair, as marcas e as novas vagas estão entregues a arrivistas doidos e jogadores compulsivos que se auto destroem (com gozo, diga-se de passagem). A efemeridade impõe-se e a logomania é uma quimera que se desfaz por entre as múltiplas nebulosidades. A cacofonia vai ser o padrão comunicativo...
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a dor dos náufragos
por vítor, em 15.09.21
Se as portas se abrissem no instante
Em que a luz se desprende do teu olhar,
A delicadeza dos navios juncando a tarde,
Envoltos na espuma cruel das noites,
Seria um sopro de desespero rasgando
O teu corpo. Os rostos parecem tombar
Na frieza sombria que te sufoca as mãos.
As mãos esguias que desenham marés
Nos lábios entreabertos, nas inquietas faces
Desocultando as rugosas cicatrizes em fogo.
Se as portas se abrissem revelando as entranhas
Dos peixes, saberíamos dizer que o sonho
Representa a linguagem dos corpos
Deslizando no nojo da ausência. Nos segredos
Da crua imagem que revelas, reproduzem-se,
No seu fragor lento, os lugares inapropriados
De antanho. As luzes emergem do tempo sacralizando
O fim das tempestades, o assentar do pó que oculta
As chagas da noite vazia, o rumor penetrando
A sageza dos marinheiros, o estertor das águas
Perpetuando a dor dos náufragos nos lugares
Da dor fingida. No lugar das mágoas de pedra,
Das verdades ensanguentadas, covil do amor
Sem desejo e do corpo ausente e oco.
Se as portas revelassem o dentro dos entes
Ocultos no interior da tua solidão, seria aí
Que o renascer do medo estaria sedimentado em nós.
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o caminho é uma metáfora do futuro
por vítor, em 15.09.21
Sabemos mais hoje do que saberemos nos dias futuros e as nossas mãos só recordarão as dores do veneno crescendo do passado. Obscurecendo as memórias do tempo em que convidávamos os pássaros para nos contarem histórias de encantar: histórias mágicas do passado, claro.
Sabemos mais hoje sobre o esquecimento, mnemónicas arrancadas à morte, do que das vivas ribeiras irrigando a consciência, do que das jovens células implodindo as veias ocas que conduzem as cápsulas da informação divina: colapsos abismais rasgando o tecido da memória, da perceção do fim.
Se nos inclinássemos sobre a mesa onde os dados são atirados ao acaso, poderíamos rir e apodrecer – assim – felizes sem nunca violar o que a nossa própria identidade reflete.
O caminho é uma metáfora da inércia e dos sentidos, uma tentativa vã de explicar e destruir as barragens que impedem a infância de chegar até nós.
Sabemos mais antes do que depois. Do principio do que no remate de tudo. No fim e na morte não nos restará nada. Nem sequer um sonho numa noite fria.
Convidar pássaros para recriar a infância, seria a solução para te entenderes e poderes procurar-te até ao dia da criatura final. Inacabada e só. Os pássaros não aceitam convites de escritores e o fim fica longe de tudo. Mesmo da tua ignorância.
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